La fragrance de mes chimères

Ma passion, puis ma rencontre avec Fanny Ardant

2008-06-04T14:34:00.017Z

Fanny,

Le 8 juillet au soir je me suis noyé dans "la mer noire" de votre regard. Nous étions devant le théâtre de la Madeleine. Je vous ai dit: " Moi aussi j'ai payé pour vous voir... Et je vous ai vue! Dans toute votre splendeur, vous êtes magnifique ".
Puis votre voix a coulé telle la lave incandescente au travers de mes sens. Il faisait noir sur votre silhouette élancée. Je vous ai pris la main pour vous saluer et, m'enhardissant je vous demandé si je pouvais vous embrasser. Vous m'avez dit: « bien sûr ». Mes joues ont frôlé vos joues, ma main a caressé votre main. Un pur moment de béatitude. Je vous ai regardé vous éloigner jusqu'à votre taxi, vos bas noirs se chevauchant sous l'impulsion rapide de vos pas.
Je savais avec certitude que je n'étais pas mort. La maladie ne m'atteindrait pas de sitôt.
Continuez de nous insuffler la vie, divine fanny.
De votre démarche à votre voix, de votre regard à votre jeu, rien de ce que vous laissez paraître ne serait être perfectible. Merci

Fanny Ardant et Roberto Benigni aux Césars 2008

2008-06-04T13:43:00.003Z

La réunion de deux êtres que j'admire au plus haut point.

Fanny Ardant - un hommage

2008-06-04T13:21:00.003Z

Fanny Ardant - un hommage pour elle

2008-06-04T13:13:00.002Z

Fanny Ardant intervistata

2008-06-04T13:09:00.003Z

fanny ardant( et moi)

2008-06-04T12:54:00.002Z

Why I Left Islam - Wafa Sultan

2008-06-04T12:05:00.002Z

Impossible de rester indifférent à cette personnalité.
Quel dommage, cependant, que son intervention se termine par le péremptoire "God bless America"...

Wafa Sultan speaks up

2008-06-04T10:24:00.002Z

Tramonto a Ferrara, Piazza Trento Trieste

2007-09-01T21:14:00.000Z

Ferrara, nome magico, atmosfera di pietre, des pavé sous nos pas, des voûtes sur nos chefs.
Déambulation passéiste au cœur de la Renaissance.
Il sole sta tramontando al di sopra delle volte, tanta gente, tante biciclette…
Un jeune homme en jeans, telefonino, capelli gominés, tient son guidon d’une main.
Une femme agée pédale allègrement.
Annotta.
La place est plane come tutta la città.
Les bicyclettes fusent de tous côtés.
Un couple d’aristos en vélo, monsieur conduit, madame s’est faite amazone pour la circonstance.
Ses jambes, voilées de bas noirs, sont croisées.
Les pieds dans le vide, les cheveux au vent, la tête en arrière, elle fait l’amour à la brise vespérale.
Son tailleur doit venir de Milan, elle est assise sur les cuisses de monsieur.
Monsieur arbore un costume Boss ou Cerruti ou d’un certain tailleur settentrionale.
Sa coupe de cheveux est à la mode.
Ils vont dans le vent, ils sont dans le vent, ils sont le vent.

Lettre ouverte à tous les voleurs de femmes

2007-07-05T21:05:00.000Z

Dom Juan des cités, anonyme prédateur,
Homme marié, vil trompeur,
Pour une nuit, pour t’enivrer,
Au fond du puits, gît l’épousée,
Sous les draps, tu l’as conquise,
Avec un rat, elle s’est commise,
Tu brandis un trophée d’où saignent des cornes,
Un homme, au front est blessé, sa figure est morne,
Au fond du puits, gît l’épousée,
Au fond de lui, tout est maculé,
Dans ses entrailles, grouillent les rats,
Les belles canailles, les scélérats,
Ceux qui, comme toi, aux aigles pareils,
Ont mangé le foie de Prométhée, en sommeil.
Les miroirs ont beau se briser sous tes yeux,
Ta conscience à beau s’enliser dans ton pieu
Au fond du puits, gît ton honneur,
Ta lumière pâlit sous tes ardeurs,
Au fond tu puits, tu finiras,
La femme et son mari t’y attendent déjà.

Visita del Duomo di Modena

2007-07-04T17:47:00.001Z

Août 1996, voyage de noces en Emilie-Romagne.
Un pied à terre chez Flò à Modène, puis Bologne, Mantoue, Ferrare, Ravenne…

Modena

Visita del Duomo con Flò e Antonio.

Des lions, des lions, encore des lions, la puissance de l’Eglise est partout, dentro, fuori, i leoni minacciosi schiacciano il maligno, gros serpents, dragoncini symbolisent la malvagità du Diable.

Sous leurs griffes puissantes, les lions écclésiatiques les terrassent en un rugissement eccheggiante.
Il est tard, les grandes portes se referment, l’obscurité noircit les statues grimaçantes, les pas du gardien du Dôme claquent sur le sol poli ; encore quelques minutes pour descendre les quelques marches qui portent aux reliques de Sant’Agostino, un tour de tombeau et nous revoilà, ressortant de la cappellina, le portail noir en fer forgé vrille et tourniole en un imbroglio d’arabesques ciselées, nous gravissons les mêmes marches sous l’œil pressé du gardien.
- « Buona sera »
- « Buona sera. »
Nous entrons par l’entrée latérale, une alcôve se voûte à notre arrivée, sur l’arcade, des visages pierreux nous observent. Leurs traits, émoussées par les pluies et les vents séculaires, ont forci leur visage : Comme les hommes de chair, ils vieillissent.
Sur le mur droit, une fresque dorée, en relief, représente des Saints.
Il me semble reconnaître la patine bizantine, affresco a cassettoni, une pyramide de petites niches cintrées qui accueillent chacune un saint homme richement vêtu, resplidissant de brocards et d’or, auréolé d’un cercle d’or.
L’ensemble éclaire le sombre édifice, trésor prestigieux.
Nous sortons par l’entrée principale, les derniers rayons du jour brûlent nos paupières.
C’est alors que Maître Antonio, sur ses baskets perché, nous tînt à peu près ce langage :
- « Questi due possenti leoni che custodiscono l’entrata della chiesa la proteggono dalle insidie del diavolo. »

Sur cette même façade, on peut voir des scènes de la Génèse, la creazione di Adamo e di Eva e poi il momento in cui furono cacciati dal paradiso.

Des vilains supportent des charges écrasantes, ils courbent l’échine, leurs jambes ploient, sur leur dos s’amoncellent hommes et objets sacrés.
Le Moyen-Age avilissait et ravalait les vilains au dernier rang de l’humanité, à la charnière du règne animal.
Tout cela se lit sur la façade du Dôme.
Enfin, nous tournons sur notre gauche et nous voilà rendus sur Piazza Grande, quelques scènes de la vie quotidienne et de la vie de San Germiniano.

Su Piazza Grande un’infinità di sedie : Sipario in Piazza.
Di fronte ai leoni si trova il campanile della Ghirlandina, une mini tour de Pise. Le sol s’affaisse, les monuments italiens ploient comme le roseau sous l’effet du vent.
Per quanti secoli ancora rimarranno radicati nel suolo materno ?

Dopo il nostro giro incontrammo Stefano, l’uomo delle parentesi… Carpi, capoluogo di provincia … 80000 abitanti… alle due di sera su dieci uomini che sono in piedi, due si alzano per bere o mangiare, due vanno a fare la pipi e gli altri sei tornano a casa, Carpi, capoluogo dell’adulterio.
( Après notre promenade, nous rencontrâmes Stefano, l’homme des parenthèses… Carpi, chef lieu de province… 80000 habitants… à deux heures du matin, sur dix hommes qui sont debouts, deux se lèvent pour boire où manger, deux vont faire pipi et les six autres rentrent à la maison, Carpi, chef lieu de l’adultère.)

Alors que nous faisons la connaissance de Stefano, d’habiles artisans repavent les rues modenesi ; un tabouret, reposant sur un seul pied central, qui pivote au gré de leurs inclinaisons, soulage leurs efforts.
Quel doux bruit qu’un martellement irrégulier semblable à des pas de chevaux ; ces pavés reposent sur la terre battue, ils sont disposés en rangées, derrière chaque artisan et, au loin, un gros tas de pavés au milieu de la rue.
Ces hommes sont des artistes, ils dessinent des motifs arrondis sur le sol, des demies-lunes, des courbes harmonieuses qui embellissent la città estense.

Transcendance

2007-05-17T18:23:00.000Z

Transcendance. Le mot et lâché ! Le saint Graal, la quête d’un état.
Mieux que le bonheur, mieux que l’extase : connaître la transcendance.
Entrer en contact avec les vibrations du cœur tout puissant.
Où te caches-tu ?
Vers quel lieu mouvoir mon corps ?
Vers quelle lumière mouvoir mon âme ?
Sous mes pieds tout est si plat.
Pour t’aller débusquer, l’amour même se refuse à m’accompagner.
Donner, partager, mais… vivre au dessus de sa tête, inspirer jusqu’à éclater.
Comment faire pour accéder à l’épanouissement total ? Au sourire béat qui illumine le monde ?
Au diable les claques et les camouflets !
Fi des déceptions et des raisonneurs !
Le Romantisme pour seule arme ! L’amour ! La mort ! La passion ! La fougue ! Lancées à vive allure ! Cavales débridées au train d’enfer sur les grands chemins torturés !
Bestialité indomptable, instinct déraisonnable qui se repaît d’aimer l’homme, la femme, l’enfant, l’humanité.

La promenade des Lombards

2007-04-19T20:38:00.000Z

Sur la promenade des Lombards nous cheminions. Pas plus haut que tes genoux, je te suivais. Nous allions l’amble, le long du sentier sinueux,
bordé par les vagues bleues. Nous marchions en devisant du pourquoi, du comment.
La falaise nous toisait de sa puissance impérieuse et je te donnais la main dans la mort du matin.
C’est drôle ! Je ne me souviens que des jours frileux où tu portais ton blouson fourré et ton éternelle casquette. Moi, je devais certainement être emmitouflé jusqu’aux oreilles, croulant sous la chaleur d’un bonnet ou d’une cagoule.
La promenade des Lombards… En évoquant ce lieu, je ne pense ni à l’histoire ni à la ville de Cassis, mais je nous revois tous les deux, main dans la main, arriver jusqu’au blockhaus où tu me racontais des histoires de guerre et de fureur.

Ce soir, tu m’as appelé. Qui sait à quoi tu pensais ?
Chaque nuit qui passe assombrit les lueurs de ta vie.
Nous n’irons plus aux Lombards, à moins de fermer les paupières et de cheminer doucement, plus haut que la falaise, plus haut que la falaise.
La promenade des Lombards se poursuit peut-être là haut, au milieu des nuages, au dessus des eaux ?
S’il en était ainsi, ce serait alors toi qui me donnerais la main, et nous parlerions en silence, de toi, de toi ; tu m’apprendrais l’argot et il ferait beau.

www.la-bas.org

2007-04-14T00:31:00.000Z

http://www.la-bas.org/

Ciquez sur le lien. Ouvrez bien vos oreilles... "Là-bas s'y j'y suis" est un bastion radiophonique frondeur, libertaire, hyper social et supra démocratique.
Les témoignages et les gens qui ont la parole dans cette émission nous font relativiser sur nos souffrances. Un autre regard et une prise de conscience radicale sur les inégalités, les injustices et la misère qu'il a là bas, que j'y sois où non. Merci Daniel Mermet.

Vivre sans religion

2007-04-14T00:24:00.000Z

Vivre sans religion

C'est encore un combat en 2007.

Bibliothèque de l'athéisme

2007-04-13T23:13:00.000Z

Bibliothèque de l'athéisme

Merci d'exister. Tant que la raison veillera, l'obscurantisme n'éteindra pas toutes les lumières

Le drapeau Europeen

2007-04-07T14:03:00.000Z

Le drapeau Europeen

Où comment, une fois de plus, couronner la laicité d'une coiffe religieuse !

La symbolique des chiffres et l'étude cabalistique sont, j'en conviens , assez fastidieuses à parcourir. Néanmoins, cette information portant sur la copie du drapeau mariale imprimée depuis 1955 sur le drapeau européen me conforte davantage quant au " non " à Maastricht que je glissai avec confiance et conviction, recueilli dans l'isoloir, mais bien loin du confessionnal !

Madame

2007-04-06T20:42:00.000Z

Malicieux et caressants,
Ils m’accompagnent souvent.
Le poison vous taraude,
Or, luit l’émeraude.
Ce regard c’est le vôtre.
C’est celui de l’apôtre.
Le mal vous aiguillonne.
Mais lui, émérillonne.
Votre force aime le velours,
Le venin poursuit son cours.
Chassez le de votre vie.
La noblesse vous sourit,
Votre âme est une flamme,
Le courage est la dame.
Le combat vaut la peine
Madame, régnez en reine.
Le charme ne se rompt pas
Et si la vie s’arrête là
Elle chambole au delà
Tirez l’épée madame !
Nous vous portons en nos cœurs,
Et partageons vos malheurs
Mordez ! Griffez ! Hurlez ! Va !
Madame, effacez tout ça !
Domptez votre souffrance
Tous unis dans la danse.

Fernandel - Alibaba et les 40 voleurs

2007-02-24T22:17:00.001Z

Apparemment simplet ou ridicule et pourtant, pour moi: cultissime !

Dehors, on joue au foot.

2006-12-11T20:07:00.000Z

Dehors, on joue au foot.
Au travers de la grille, protégeant la fenêtre du bureau du conseiller principal d’éducation, se profile une lucarne à l’intérieur de laquelle un gosse se suspend à la barre horizontale : c’est le gardien.
Moi aussi je suis le gardien, je garde sacs et blousons, l’argent des élèves quelquefois.
C’est plus un bureau, c’est une consigne !
Actuellement, je suis dans ce bureau, fermé par une porte : « Ah, quel soulagement !»
- « Nique ta mère ! »
- « allez, merci, j’y vais ! »
Ces phrases proviennent de la fenêtre ouverte, les joueurs sont acharnés… après leur mère.
Derrière cette porte, c’est le bureau des pions : Un hall de gare avec un comptoir en bois, une chaise et une table derrière le comptoir, deux fauteuils et un relax devant.
- « Farouk ! », tiens, ça m’rappelle étrangement quelque chose… un gosse de la résidence, un p’tit con.
Ca doit faire une grosse demi-heure que je suis dans ce bureau, seul.
- « Ta mère ! Ton père ! Ta famille ! » Ces douces paroles s’élancent telles des verges molles contre la grille de la fenêtre grande ouverte.
Pour l’instant on ne me dit rien. Entre pions et appelés du contingent, le courant circule.
J’ai comme l’impression d’avoir été parachuté « Va niquer ta mère ! » là, sans raisons valables.
Je viens de dire à Naïma, la surveillante, que deux autres appelés du contingent allaient arriver.
Elle a répondu qu’il y avait de quoi faire ! Peut-être voulait-elle dire qu’il y avait des crayons à tailler, des timbres à coller, des élèves à tondre, d’autres à regarder ou que sais-je encore ?
La salle de permanence est accolée au bureau du conseiller principal d’éducation, par conséquent, les élèves traversent le dit bureau pour entrer et sortir de permanence : transit = foutoir.
Appel téléphonique de madame Le Corre du collège Vieux Port :
- « Attention ! Ca va sonner dans trente secondes et des élèves étrangers à l’établissement essaient de rentrer. Il faudrait un surveillant dans chaque cour. »
Je me précipite hors du bureau, je trouve les autres surveillants.
Madame Le Corre est le principal adjoint.
Elle surveille l’entrée du portail, aidée de surveillants.
Personnellement, je suis inutile, je ne suis pas en mesure de discerner les élèves inscrits dans l‘établissement des autres. Je vais donc m’occuper de ranger les élèves dans la cour lorsque retentira la deuxième sonnerie.
C’est alors, que survient une dame.
Son fils ne pourra pas effectuer la retenue qu’on lui a infligé le vendredi matin car il doit conduire sa petite sœur à la maternelle ; aussi, désire-t-elle que son fils fasse sa colle le vendredi après-midi.
Elle cherche le conseiller principal d’éducation, il n’est pas là.
Je lui propose de contacter l’autre CPE, celui de l’annexe du collège, celui de Lecas.
Sur ce arrive Michel, le CPE recherché.
La dame est pressée. Sur ces entre faits entre dans le bureau des surveillants le père d’une élève, accompagné de son petit garçon. Il vient chercher sa fille pour l’emmener faire des examens médicaux.
- « Tu sais, on les a faits en Algérie, et là on les a pas. Ici, c’est mieux qu’en Algérie, là-bas, tu sors comme tu veux. »
Je branche ce père de famille avec Sylvain, un militaire, puis avec Michel.

Il a neigé sur Artigues

2006-12-11T12:43:00.000Z

Les bras en croix, sur sa couche angélique, Flavia est endormie…
Sa frimousse est apaisée, ses traits sont détendus ; bouche et yeux sont clos.
Un souffle régulier soulève sa poitrine bordée jusqu’à la hauteur du menton.
Ses petits doigts sont innocemment dépliés à quelques pouces des barreaux de bois vernis qui encadrent son lit d’enfant.
Rêves-tu ? Certainement.
A quoi donc ? Probablement à toutes les singeries que papa et maman ont mises en oeuvre pour te voir et pour t’entendre rire aux éclats.
Pour voir ton fin minois arborer détendre sourires ton joli nez se retrousser, tes grands yeux bleus qui s’étonnent et qui brillent du rire cristallin de l’enfance.
Dors mon amour ; demain matin, ton cœur de bouche nous régalera de merveilleux gazouillis mêlés à de doux rires enfantins.

Bonne nuit

Papa.

Les chandelles

2006-12-10T15:34:00.000Z

Au dix-septième siècle, les enfants avaient peur des ombres oubliées par la lueur des chandelles, illuminant d’autres endroits.
Dans les pièces aux portes dérobées, dans les coins sombres, les jeux de lumières virevoltant, animaient les objets et les parois chatoyantes des alcôves dorées.

L'amour est comme les blés

2006-12-10T14:31:00.000Z

On ensemence la terre comme on ensemence les cœurs.
Les blés germent sous terre comme l’amour secret.
Les blés crèvent la terre comme l’amour, au grand jour, apparaît.
Les blés croissent sous le soleil comme l’amour grandit.
Puis, survient la moisson où les blés sont fauchés.
L’amour se brise comme se bise le foin séché.
Il se consume comme un feu de paille en été.
Il se transforme en souvenir comme une meule de foin, au fenil, remisée.
L’amour est comme les blés, il peut aussi ressusciter.
Les grains de blé moulus donnent le pain.
Sa mie est chaude et moelleuse, sa croûte craque sous les doigts.
L’amour renaît, se gonfle.
Sa fibre est chaude et moelleuse, sa croûte craque sous les doigts.
Le pain nourrit, l’amour nourrit.
Le pain se partage, le pain se multiplie, l’amour aussi.
Puis arrive un jour où l’amour s’assagit.
Les toits de chaume abritent le foyer.
Ils sont chauds et envoûtants, comme l’amour, ils défient le temps.

Précarité

2006-12-10T12:26:00.000Z

C’est bizarre cette sensation de précarité qui fait suite à la mort. La mort, c’est quelque chose de définitif, de stable, d’immobile, d’éternel.
Et pourtant, elle engendre ce sentiment d’instabilité ; rien de ce qui nous entoure ne nous appartient parce que nous mêmes ne nous appartenons plus. Nous devenons subitement locataires de nous mêmes.
Seule compte alors, la théorie de la relativité : On classe, on relativise, on évalue les événements de la vie, que l’on épingle sur une échelle de valeurs.
Rien n’a d’importance face à la mort.
Soudain, tout devient léger, seul compte l’amour, seul vaut la vie que l’on rêve de vivre, le reste n’existe pas, le reste n’existe plus.
La vie n’est-elle pas étrange ?
Tu n’es jamais venu chez nous. Les marches qui conduisaient à notre gîte étaient trop nombreuses pour tes jambes de laine, et à présent tu es là : un tas de cendres grises contenues dans une petite urne veinée de marbre miel.
Le contenant est aussi fin que le contenu, aussi fin que toi, que ton esprit, que tes mains, que tes jambes finement veinées, que tu rechignais à dénuder, sous ton short bleu ciel.
Polo de coton, chapeau de paille et short bleu ciel, voilà une image qui me rappelle l’été, ton été. Mais, à présent, tu n’es plus.

Cum pane

2006-12-10T10:48:00.000Z

Partager son pain, sa compagne : cum pane.
Puisque l’ancienne langue le dit, rendons lui justice, que nos langues languissantes aillent lécher d’autres langues nouvelles.
Allons porter la bonne nouvelle de nos bouches gourmandes : « La chair est fraîche, la chair est ferme, aimons nous les uns les autres, charnellement s’entend, l’Atmân s’envole au gré de nos folies ».
L’individu s’épanouit, le couple a plus de fruit.
Donnons cette chance à nous qui sommes encore en vie.
Vivons pour eux, pour ces âmes mortes, ces parents et ces amis qui n’ont pu s’affranchir de la monotonie.
Allons voir ailleurs si l’herbe est plus verte, ne jouons pas les Attila mais savourons le Kama-Sutra.
Si tel est notre Karma, il faut s'y abandonner pour se mieux retrouver.
Leurs deux flammes dressées brûlent en silence, il est temps qu’elles crépitent, que coule la lave !
Ils vieillirons ensemble, l’anneau est toujours là.
Il t’aime, tu l’aimes, vous aimez, ils vous aiment et c’est ainsi.

Véronique

2006-12-10T10:42:00.000Z

Véronique est assise à son bureau.
Devant ses yeux éteins : une machine à écrire en braille, un clavier de quelques touches seulement.
Une machine mécanique comme les vieilles machines à écrire des années 50, que l’on retrouve à présent dans les dépôts-ventes au milieu des phonos et des objets poussiéreux.
Une machine bruyante comme l’Enfer qui perfore le papier blanc comme une mitraillette mitraille une cible en carton.

La mort m'a parlé ce matin

2006-12-10T10:38:00.000Z

La mort m’a parlé ce matin, pépé m’a appelé : « Maren », « bonjour Maren, qui c’est ça ? »
Sa voix était grave et monocorde, une voix d’outre tombe, inconnue des vivants.
La mort n’a pas qu’une faux, elle a aussi une voix.
La mort vit dans le corps des mourants, elle les gangrène, puis vomit outrageusement, par les pores détendus, ses reflets verdâtres ; alors, elle fait résonner sa lourde cloche dans les bouches béantes.
La mort n’est pas seulement ce visage céreux, figé dans la pénombre.
Elle travaille, elle mange, elle ronge, elle vit.
Lorsque le moribond est mort, c’est qu’elle digère; triomphante, elle s’exhibe aux yeux des vivants, et ce n’est qu’après, lorsque le mort disparaît, qu’elle part, elle aussi, vers d’autres vies.

Epitaphe

2006-12-10T10:18:00.000Z

Ci-gît Georges Lafforgue : fils, frère, mari, oncle, frère, beau-frère, grand-père mais, au désespoir de son petit fils, pas encore … arrière grand-père.
Pourtant, les années étaient là en abondance, presque innombrables.
Quatre-vingt douze années de lumière !
Quatre générations de vingt ans et un vieux whisky de douze ans d’âge !
Lorsque je mis le nez dehors, mon grand père «venait d’avoir dix huit ans » … et un demi siècle.
Sa vie, depuis longtemps déjà, tournait au ralenti, accrochée à ses jeunes années comme de vieux souvenirs à dire et à redire.
Il y avait belle lurette que la truelle avait rejoint le ciel !
Seules quelques photographies m’ont fait savoir, qu’un jour, lui aussi, avait joui de la vie comme on chante de refrains ; jeune, il avait été, vigoureux et blagueur, séduisant et distingué.
Ma grand-mère, durant toute sa vie d’épouse, l’aura aimé comme la lune aime le soleil.
Sur la fin de ses heurs, nourrice elle se fit, son mari devint son petit, son enfant malade qui appelait « maman !» souvent, qui appelait « Jacqueline » en mourant.
Il n’en finit pas de mourir ; jusqu’à ce que survienne la caresse de la nuit…
Seul son humour lui survécut et il résonne, encore aujourd’hui au tréfonds de sa descendance dont je fais partie.

« Pépé, ton rire torrent, ta voix rocaille et tes yeux de saule, qui pleurent de rire et de douleur, suivant les saisons du ciel, suivant les saisons de ton cœur, seront des paysages figés dans nos mémoires où nous viendrons souvent te retrouver ; »

A bientôt, sous d’autres cieux que j’espère plus radieux…

Ton petit fils, Laurent.

Amour ou jalousie ?!

2006-12-09T18:41:00.000Z

Trois heures du matin.
Les cornes de l’angoisse tourmentent ses tripes enchevêtrées comme des anguilles.
La raison ne parvient pas à triompher du sentiment.
L’expérience est insupportable.
Fermer les yeux serait plonger au milieu de leurs ébats réels… ou bien fictifs, peu importe.
Elle est là-bas, avec lui, ils sont ensemble, l’un en l’autre ou l’un à côté de l’autre, unis dans la chair, unis par le regard, complices du sourire, complices des fous rires.
Est-ce bien là de la jalousie ? Non, c’est de l’amour.
En tout cas, ça comprime le souffle, ça suffoque, ça étouffe, ça fait jurer, ça fait maudire.
Et pourtant, elle en a le droit, il le lui a accordé. Il a le premier transgressé les liens sacrés.
Alors pourquoi cette haine ?
Pourquoi cette colère ?
Pourquoi cette intolérance ?
Pourquoi ce mal-être si profond ?
Revenir en arrière, tout effacer. Cela ne servirait à rien.
Ils se sont avoué que, de toute manière, ils allaient dans le mur, alors !
Plus de croix affichée entre les seins, trop de symboles, trop de caresses sous ses yeux, jaloux de son trésor.
Cette croix blanchâtre, claire, laiteuse, cette croix d’albâtre, d’ivoire, de mains, de bouches, de corps, de sang qui pulse, de cœur qui bat ! Plus de croix visible ! Plus de présence de lui, lui d’évidence !
Plus de prénom, plus d’identité.
L’invisible, le secret, le comme si, le jamais… il va falloir y penser.
Il ne veut pas savoir, il ne veut rien savoir, il veut l’oublier, lui, pour la retrouver, elle, et croire qu’elle est encore sienne.
La même passion, que celle qui rugit pour l'autre Elle, sort ses cris pour sa femme.
Il l’aime, il les aime, comme il l’aime!

Quatre heures du matin, il vient de parler à l'autre Elle.
Un bouche à bouche salutaire. De l’oxygène !!!
L’air vicié de la haine, l’air putride de la jalousie s’est un peu fait grignoter.
Et, pourtant… cependant, il espère qu’elle a vécu ce qu’elle avait à vivre, ça lui arrache la main d’écrire ça !
Il ne la blâme pas. D’ailleurs, c’est plus fort que la raison, c’est plus fort que lui, c’est plus fort que tout, ça ne se discute même pas.
C’est le cœur qui saigne, même si on lui avait parlé au cœur, avant ; même si on l’avait prévenu ! Il était au courant, il faisait son malin ! Mais là… il ne rigole plus le cœur là, hein ?!
Il fait moins son fier ! Allez, va te coucher.
Comment réagiras-tu quand elle rentrera ?
Comment la regarder ?
Comment ? Comment ? Comment ? Il verra !
L’amour a toutes les réponses, s'il est fidèle, il l ‘aidera à supporter tout ça.

Gautier

2006-12-09T11:04:00.000Z

Un, deux, trois… je suis la mort, me revoilà, tu m’avais oubliée, mise de côté, mais je n’étais pas bien loin. Dans les entrailles de ta cousine, je couvais mes noirs desseins ; à Dame la vie, ma rivale, mon ennemie, j’ai joué un de mes tours favoris : J’ai surgi avant que la prêtresse n’apparaisse, je m’en délecte, j’aime lorsque j’anéantis.
Un, deux, trois, je suis partout, ne m’oublie pas ; j’ai capturé Dame tristesse et, à présent, elle te tient compagnie. Elle t’entoure, elle t’enlace. Et toi ! Tu tombes, tu trépasses. Elle est en toi, elle t’embrasse. Sa sœur Mélancolie est là, aussi ; mais ne leur cède pas encore, sois plus fort, réagis ! Chasse là de toi.
Un, deux, trois, elles sont plus fortes que moi, je n’y parviens pas. Je la connais, la mort, et ne peux baisser les yeux face à sa loi. Il me faut te contempler lorsque tu parais, quitte à me brûler, tu es une force comme moi, elle brûle et consume. Je suis à vif, c’est horrible, mon cerveau se réduit, mon corps se cache, mon cœur grossit, mon cœur occupe tout l’espace. Ca y est… Je suis un cœur. Ahimè di me ! C’est pure folie !

Où sont-ils ?

2006-12-09T10:32:00.000Z

L’âme noire est en partance, loin de moi, elle vogue, sur les flots du Styx, elle se consume.
Adieu, chienne méchante, crève comme ceux de ta race savent crever !
Noyée, au fond d’un sac lesté d’un pavé.
Tu m’empêches de rêver, tu séquestres mes songes et éloignes la vie.
Tes tenailles rougies arrachent les viscères des pauvres hères, mais, une fois trouvée la parade, pour te vaincre et te briser, alors, on respire de tout son être, les couleurs de l’arc-en-ciel apparaissent au beau milieu du cœur et l’on rit, on rit à pleines dents !
Avec l’envie de mordre l’air pur, de voler dans l’azur.
Mon petit monde figure sur les cinq doigts de ma main. Sur mon annulaire gauche, trône ma compagne, d’or couronnée, sur mon auriculaire, juste à côté, se tient ma sœur d’âme bien aimée, mon majeur, lui, est à l’image de ma mère, le doigt fripon et vif.
C’est sur l’index que mon père repose, sur ses gardes, toujours dressé.
Sur le pouce se campe la douce croyante, jadis libertine.
Lorsque mon poing se serre, ils sont tous réunis, couchés sur ma paume encore douce et tiède.

Ma feuille d'automne

2006-12-09T10:26:00.000Z

Ma cour est rousse de la nuit,
Hier encore, c’était la récréation.
Les arbres s’attristent.
Ils frissonnaient.
Ce sont de vieux platanes décharnés par l’hiver.
L’automne agonisait au pied des centenaires.
Un tapis de feuilles mortes se brise et se froisse sous mes pas,
L’école primaire avait le goût des bois.
Temps béni où je jouais aux billes, au pied de ces géants d’autrefois.
Hier encore, c’était la récréation, hier, avant, il y a longtemps.
L’automne gît sous mes pas, et l’odeur de la feuille morte monte vers moi,
Les platanes me transportent au temple des cache-cache, des trappe-trappe,
Du colin-maillard et du chat.
La feuille me rappelle, la feuille m’appelle,
C’était moi, il y a …

Avant ... dans mon salon, la liseuse lisait ...

2006-12-08T20:07:00.000Z

L’arbre du Japon frissonne au gré de ma plume, il trône majestueusement sur la table du séjour, cette même table où je m’évertue à décrire mon salon avant la tempête.
Demain, en fin de matinée, cette pièce où se trouve un vieux sofa défoncé, s’embellira de trois nouveaux éléments.
C’est en effet, un salon en tissu, composé d’un canapé de trois places et de deux fauteuils, qui prendra place dans ce paradis blanc.
Plus tard, la blancheur hospitalière de cette pièce perdra de son éclat au profit d’un tapis oriental, capable, à lui seul, de couvrir le sol du salon.
Mais, aujourd’hui, tout est immobile.
Le carrelage fait écho au plafond sur lequel est solidement fixé un ventilateur à quatre hélices bois et or d’où pointe une énorme ampoule blanche égale à la couleur du globe.
Le long du ventilateur, pendent deux chaînettes métalliques, terminés chacune par une plaque, le tout doré et immobile, jusqu’à ce qu’une fenêtre s’entrouvre.
Au fond de la pièce, au sommet d’une affreuse bibliothèque en pin, Jupiter, sous les traits d’un aigle impassible et massif, déploie ses ailes dans le silence.
Des vers gloutons le perforent de part en part, le transformant, peu à peu, en cheval de Troie.
Gageons qu’il paraîtra, un jour, aussi décharné et misérable qu’un oisillon tombé du nid.
Pour l’heure, il demeure fort comme le bois dans lequel il est taillé. Son regard végétal scrute la poussière depuis les hauteurs.
A sa droite, figure un minuscule gong, portant un marteau de bois au bout arrondi.
Un peu plus loin, accroché sur l’Immaculée Conception, la Liseuse est éternellement penchée sur la même page, depuis plus de deux cents ans.
Vêtue d’une robe jaune, confortablement installée dans un fauteuil au coussin moelleux, elle tient son livre de sa main droite, tandis que sa main gauche repose sur ses jambes. Elle est si confortablement assise que voilà deux cents ans qu’elle n’ose bouger, de peur de ne plus retrouver cette position si apaisante. Aussi, lit-elle, depuis lors, la même page du même livre, chaque jour que Dieu fait.
La nuit, elle ferme les yeux pour s’endormir, et ce n’est qu’au matin, à la lumière de l’aube, qu’elle reprend son inlassable lecture. Ce qu’elle lit ? Nous ne le saurons jamais.
Toujours est-il qu’elle ne souffre pas, ni de crampes, ni de douleurs cervicales.
Son chignon est toujours bien mis, ses cheveux ont cessé de pousser le jour où elle a cessé de tourner les pages de son ouvrage.
Après le mythe de Sisyphe, nous voilà confrontés au mythe de la Liseuse. La nuit venue, alors qu’elle ne lit plus, elle rêve de poursuivre son histoire, aussi, tisse-t-elle, au creux de son sommeil, la suite de cette page. Chaque soir la Liseuse crée une nouvelle histoire.
Au dessus de cette jeune fille, sur un meuble bas, moyenâgeux, clouté, portant chaînes et clous, est posé un coffret du même acabit ainsi qu’un vase érotique orné de quatre Vestales nues; plus languissantes les unes que les autres.
Devant l’affreuse bibliothèque, servant de piédestal à Jupiter, se trouvent moult plantes d’intérieur : yuccas et ficus cohabitent dans la plus silencieuse intimité.
Enfin, dans l’angle du salon, au coin, là où l’on envoyait les élèves indisciplinés où ignares, a été installé le meuble renfermant tous les appareils à bruits et à images. Sur ce meuble : un écran translucide et une enceinte. Les portes de ce meuble sont souvent fermées, ainsi, l’horreur mécanicoélectronicaudiovisuelle est cachée.
Au dessus du « téléviseur », fait irruption, sur le paysage blanchâtre, une autre jeune fille, charmante, elle aussi, mais beaucoup moins sage que notre liseuse. Elle est littéralement vautrée sur des peaux de bêtes. Un bassin, lui sert de fond, dans lequel croissent des nénuphars.
En hauteur, à proprement parler, dans l’angle du salon, il y a une console en pin, jadis travaillée par l’oncle Marcel. Sur celle-ci est couché un bouquet de fleurs séchées, sur le mur de façade est placardé un ancien ami, symbolisé par un plateau cuivré, exécuté artisanalement dans son pays.
Face à ce même mur, une colonne en merisier contreplaqué abrite notre mémoire musicale. Mais qui est ce curieux personnage également cuivré, qui surplombe la colonne et domine l’espace ? Cet homme se nomme Dante Alighieri.

Le coucou des Calzato

2006-12-08T18:12:00.000Z

Le coucou des Calzato est à leur image, il est bruyant et frénétique.
Il rentre, il sort, fait son remue-ménage,
le verbe haut et le geste vif, il dérange puis se cloître,
porte close et bouche cousue, on ne l’entend plus.
Réglé comme du papier à musique, sa vie est rythmée par les heures lentes de la retraite !

Adéquation parfaite entre les cours dispensés en Fac, relatifs au programme du CAPES et ma 3°em1 du collège Vieux Port.

2006-12-08T17:44:00.000Z

« De quoi avait l’air la mère de Leopardi ? Ceci pourra nous aider à comprendre le concept de ‘la natura matrigna’. »
- « Eh oui, aujourd’hui, mes chers élèves, Aziz, Souad, Abderamane, tel sera le thème de notre cours.
Nous aborderons également, le problème de la transcendance et nous concluerons, si toutefois, nous en avons le temps, par l’explication du concept du ‘peregrino’ qui débouche, la plupart du temps, sur une projection syntaxique.
Alors, pour commencer : quelques données biographiques.
- « Oh, monsieur, le léopard y niquait sa mère ?!!! »
- « Non, Souad, Leopardi n’avait pas et n’a pas eu de relations sexuelles avec sa mère.
Je te rappelle que ce n’était pas un animal, Il ne s’agit pas d’un léopard, il s’agit d’un homme, un poète, et son prénom est Giacomo.
Noous allons étudier la folie et nous nous efforcerons de raisonner sur la folie et la maladie mentale du plus grand poète romantique et anti-romantique italien et universel de la monde entière.
Le texte est inachevé parce que Leopardi, lui même est inachevé ….

Faut s'méfier des histoires de fesses !

2006-12-08T16:43:00.000Z

Le voisin pisse au dessous de nous, on s’en cague, tant qu’il nous pisse pas dessus.
Nous, tous les matins, on lui chie d’ssus et toute la journée on l’arrose d’urine jaunâtre.
Et, il n’a rien à dire, de toute façon, on l’emmerde ! S’il nous fait chier, on lui pisse à la raie et j’dirais même plus : On lui cague à l’œil.
Non, mais ! C’t’espèce de coincé du cul, y va pas nous chier une pendule pour une histoire de chiottes ! Espèce de chieur !
Vraiment, pour des conneries, y’en a qui chient un peu dans la colle. Y méritraient bien d’être torchés vite fait.
- Au chiottes les pisses-froid !
- Et ta sœur, elle pisse bleu ?
- Eh, mec, fais pas chier ! Faudrait pas pousser mémé dans les orties, surtout quand elle a pas d’culottes !
- Si tu m’emmerdes, ça va chier des bulles !
- Arrête de faire ton boudin ! Tout ça parce que ta femme en est un gros … de boudin …
Et puis, d’abord, c’est pas une raison pour mâter les autres nanas !
Si tu continues, boudin pour boudin…Y va y en avoir… Et moi, tu sais, une fois qu’on m’a chié dans les bottes… J’me lâche, et c’est la chienlit qui commence :
- Je sonne l’attaque : « Tiens, voilà du boudin, voilà du boudin, pour les Alsaciens, les Suisses, et les Lorrains, pour les Belges y’en a plus, pour les Belges y’en a plus, ce sont des tireurs au cul, ce sont des tireurs au cul ! »
Quelle histoire à la con ! Et dire que tout ça s’est fini en eau d’boudin…
C’t’enfoiré y s’est chié d’ssus et il est renré chez lui, c’fumier !
Il a jamais plus osé posé ses gros yeux marrons sur ma femme.
Alors, vous pensez bien, la castagne a foiré et c’est mieux comme ça,du reste.
Ca m’aurait troué l’cul d’voir, ce mange merde, se mettre en garde dans la cage d’escalier !
Il aurait d’abord fallut q’y s’bouge son gros cul pour m’toucher !
Un gaillard comme moi, qui descend cul sec une dizaine de bières… Faut s’remuer l’popotin avant d’m’atteindre.
Vous pouvez toujours d’mander aux culs terreux qui sont toujours restés au bled d’où j’viens,
y vous l’diront que quand j’étais môme, j’courrais pas comme un cul d’jattes ! J’les f’sais galoper mes miches !
Et y’en avait pas un pour me rattrapper… J’leur mettais tous dans l’cul à ces trouducs !

Les deux stèles

2006-12-08T13:59:00.000Z

Sur ses flancs croissent des pins parasols.
Le ciel varie suivant les saisons.
Capricieux, il surplombe le noir goudron.
Ici-bas, la route est étroite et sinueuse,
Un serpent, au fond de ce vallon ombreux.
Au fil des tournants se dévoilent ces malheureux,
Au hasard des virages, une stèle commémore.
Fleurs et couronnes décorent les cils herbeux.
A quelques lacs, s’appellent deux stèles immobiles,
Le silence s’engouffre dans le vallon des morts.
Le serpent a mordu deux âmes tranquilles.
L’une, un rocher au sol couché,
Au pied de la forêt, attend ses fleurs.
L’autre, un oiseau aux ailes brisées,
Juché sur les hauteurs, entend tes pleurs.

La vie à vif

2006-12-08T12:16:00.000Z

Ils étaient là, debout, pieds et poings liés.
Un épais bandeau noir, serré sur leurs yeux hagards, errant sur le tissu effiloché, incitait le regard à deviner.
Mais, l’attente, entre nuit noire et soleil de plomb, ne les trahissait nullement.
Sous cette chaleur suffocante, le dos tourné au mur, ces pauvres garçons croupissaient dans la moiteur de leurs vieilles hardes.
La peur envahissait leurs tympans, puis leur cœur, lorsque, sur un compagnon, la mitraille déchargeait sa fureur.
Les pas hésitants d’un homme qui chancelle, le bruit sourd d’un corps qui s’affale... l’image obsédante défilait sans cesse dans la nuit noire, sous ce bandeau ne mystifiant en rien la réalité.
Des cris brefs, une agonie écourtée par l’ultime salve et le corps des vivants qui tressaille, tressaille.
Sous la chaleur torride, des veines de sang noirâtres ruisselaient sur les cops inertes, donnant naissance à des flaques nauséabondes.
Le goutte à goutte du temps rendait la vie intolérable.
La mitraille avait cessée, mais, l’effroi résonnait, tel un écho, dans leur âme candide.
Le parfum musqué du sang, brûlé par le soleil, annonçait la terrible odeur de la mort, anéantissant tout espoir de salut.
Des larmes roulaient sur leurs joues imberbes.
Puis, le terrible cracheur de feu déversait, de plus belle, sa haine de souffre et de plomb, dans les cœurs déchirés par les cris des fusillés.
Des cris argentins qui couvraient avec force le tonnerre d’airain de l’affreuse machine.
Des cris humains capables de transpercer la vile carapace, de mettre à nu l’humanité enfouie de quelques soldats.
Des soldats, aveuglés par les larmes, le souffle court, l’âme blême, qui peinaient, à présent, à achever leur ignoble besogne.

L'incandescence est soeur d'innocence

2006-12-07T22:22:00.000Z

Le sombre breuvage que Dyonisos offrit,
verdit la terre pour mieux rougir les hommes.
Dans l’incandescence brille l’indécence des sens.
La même pourpre rougeoie leurs veines outrées.
Le jade en gésine charrie le rubis écarlate.
Le vert le cède au rouge,
les veines fleurissent sur les corps barriques.
L’ivrogne, gorgé de lave incandescente,
nourrit sa peau enfiévrée de vergogne luisante.

force et folie douce

2006-12-04T22:47:00.000Z

Une pie sautille sur le toit terrasse,
La folle est en liberté,
Les voix rugissent dans l’écrin nocturne,
Elle picore les galets qui parsèment la surface,
Elle a brisée ses liens,
Ici, les hommes ont des lèvres d’oiseaux,
D’humeur changeante, l’oiseau s’envole,
Sa tête est déchevelée,
Un lion musculeux dévore leur gorge angevine,
A tire d’aile il chevauche l’éther.
Elle hurle avec les chiens.
Leur chant est un démon qui flambe les cieux.

Valarmos ristroulu

2006-12-04T21:12:00.000Z

Aricrounichkou it ameni out pultoz,
Riclvde oaoot, chaclala iblede itoum,
Frazure itacha arnu madet.
Marou,
Itazeur bleudour racaceur metelek.
Tatoulima! Tatoulima!
Roustriclo artus it lamare pilrout.
Tilouni estrouillon manicar?
Zaza…
Rouletis armetes,
Trizzzz…
Mapouillou it saoulam, Siloubam ?
Racata ! tutamayor erte zitoume,
Blai ichou toutarina,poulichani,
Mouchbayou riclama izato partulu.
Zacar mlound zable chouchir pat,
Cacito ablen didoum granemit.
Gougou, hitamoul lars,lars…

Moultickem

Iztubrum.

Kauther

2006-12-04T20:42:00.000Z

Bienvenue, Kauther,

Fleur mauresque de son cœur de beur

Enfant des sables,

Déjà tu le savais,

Clarté de son âme,

Longtemps il l’ignorait,

Chimère de ses songes,

Ton cœur maure l’espérait,

Vérité qui le ronge,

Hier, tu l’épousais

Les humaines infortunes

2006-12-04T20:24:00.000Z

Au creux de ma montagne,
Je suis à l’abri des humaines infortunes ;
Si ma montagne se courrouçait,
J’irais rejoindre mes tendres pierres vêtues de mousse,
Sous les chênes immobiles,
Je logerais dans l’argile,
Le vent couchera les herbes,
Mais, je n’en saurai rien,
Seules leurs racines tranquilles,
S’enfonceront dans ce que je fus lorsque je buvais le matin.
Dans ce lit de terre brune,
Loin des humaines infortunes,
Mon repos serait sylvain
Et
Mon âme, happée par sa mère, la lune
Délivrée des humaines infortunes,
Serait comme cet homme safran du Tibet lointain

La chanson de Jésus

2006-12-04T19:39:00.000Z

C’est la chanson de Jésus,

Buvez ses plaintes qui volent vers vous,

Mangez sa chair meurtrie par les clous,

C’est la chanson de Jésus,

Il meurt de joie en priant pour nous.

S'entremêlante

2006-12-04T18:40:00.002Z

Un réel fantasme finement mis en scène.
Une justification de plus pour réaffirmer que la vie vaut la peine d'être vécue, en apesanteur, loin du poids de nos tristes chaînes si bruyantes.

Leur crinière s’emmêlent, ils s’aiment pêle-mêle,
Plus de loi, de la soie, de la joie,
Tempête sous les toits aixois,
Leur étreinte dure, s’évade par delà les murs,
La rue bavarde, la rue musarde,
Le bruit domine, leur désir culmine,
Elle est à toi, tu la bois,
Il est à toi, il aboie.
Leur étreinte dure par delà l’azur.
Des parfums mutins caressent ses seins,
L’ombre mâle triomphe dans le Jourdain.
Main dans la main, leur étreinte est pure lorsqu’il vient.
Ils demeurent dans la sueur de leur chevelure
Leur étreinte est sûre, ils se jurent par les yeux
Des je t’aime, des je te veux.
Leurs heures sont lentes,l’amour les hante.

Un soir d'été

2006-12-04T18:24:00.000Z

Lascive est la cigarette
La fumée s’essouffle au coin des lèvres
La bouche lutine la nicotine
Elle s’envole
Lascive est la cigale
Le chant s’essouffle au coin des ailes
Pour bruire, la diva lutine le vent
Elle s’envole
Bélître au papier brûlé, élytres au soir froissées
Elle meurt sur sa moue, elle pleure sans lueur

Ecriture automatique

2006-12-04T18:16:00.000Z

L’étreinte de ton ombre transperce mon regard, tu m’inondes de ta nuit morne et sans chaleur, mon sang se durcit au rythme de ta voix qui sombre dans les cordes de nos vies pluvieuses où naguère des ancres marines s’enfonçaient mollement dans la lune brune où je te connus par hasard au gré des flots rageurs qui me faisaient outrage ; moi, naviguant sur ce chaland sans age, sur lequel mon repos cherchait sa sœur jumelle, perdue dans ce troupeau, où, seule, elle étincelle, fleurant les fleurs de l’astre à demi mort qui brille.
La lune, cette Dame qui chante une eau divine où mon chaland s’endort, à présent, sans ardeurs, où je t’attends, le cœur crevé par le malheur que cache un sablier de regrets d’homme Lyre, coulant à l’intérieur, suivant les grains du temps, tombant dans ce coffre que voilà devant toi, prends le et va-t’en.

RIMBAMBIRE

2006-12-04T13:50:00.000Z

« Papa, maman ! »

Mon grand-père se meurt en silence, la mort danse dans sa tête, il l’appelle, il la repousse, elle arrive en dansant et s’éloigne en dansant.

« Papa ! » « « Maman ! ». « Ma mère a tant souffert qu’elle est dedans sa tombe et se moque des bombes et se moque des vers ».

Tu as beau les appeler, pépé, seule leur image flotte dans tes souvenirs mais, tu les as tellement chéris tout au long de ta vie ! Tes yeux s’étoilaient de larmes lors de tes récits familiaux ; tes yeux… si malicieux, ils brilleront bientôt dans les cieux.

Comme c’est étrange : « Papa ! » « Maman ! », la vie s’enfuit de ton corps mais ton enfance est contenue dans ton dernier souffle ; avec lui elle ira dans les brumes blanches… Mais pas avant.
Les Italiens ont forgé le verbe, cioè ( c’est-à-dire ) tornare bambino : retourner, redevenir enfant. Ce mot est doux comme ton âme, il résonne de tes jeux d’enfant : RIM ! BAM ! BIRE ! , de tes courses, de tes rires torrents, de ta vie d’avant.
Les italiens parlent d’un parcours, d’un voyage, d’une régression lente : ils retournent, à pied et à mémoire, là où les Français « retombent » brusquement comme une masse décrépite et grave.
RETOMBER : tomber à nouveau, comme si la première expérience de l’enfance était douloureuse ; si l’on retombe, c’est bien parce qu’au départ, il y a eu une chute : TOMBER, CHUTER, que de souffrances dans ces verbes là.
L’enfance est-elle si brutale, si douloureuse que ça ? Certes non.
« RETOMBER » : double chute, double douleur.
Outre la douleur, la chute engendre la déchéance.
L’enfance, cet age « idiot » où l’on n’est pas un homme responsable, sérieux, grave, mûr et réfléchi ; triste, conscient, souffrant, travaillant et luttant.

Qu’elle est jolie la vie de l’homme !

L’enfance, vue comme une époque à enfouir, à cacher, à bannir.
Quelle tristesse devant ce verbe : « RETOMBER ». Cet état annonce la mort que renferme la « TOMBE » du verbe. Tout est dit.

« Pépé ! Tu oublies, tu renies ta dignité d’HOMME, ton honneur, ton orgueil, ta force ; tu déchois et tu t’enfuis dans la petite mort du début de la vie : Tu les emmerdes ! »

RIM-BAM-BIRE : quelles joies dans ces sonorités ludiques !
Niché au creux de l’enfance, le vieillard qu tu es s’abrite de la pluie macabre, ta vieille carapace se mue en une peau tendre et innocente ; les plaisirs, les images vertes et chaudes combattent tes tourments corporels.
L’enfance danse avec la mort, elle ne la connaît pas ; la vieillesse est enterrée avec ses ombres, l’enfant a tué le vieillard, la mort danse avec l’enfant.
Gloire à toi qui ne méprises pas l’âge tendre ! Gloire à toi qui ne refoules pas ton innocence, ta faiblesse, tes rêves.
Les hommes, les vrais, ceux qui veulent le rester jusqu’à la fin, crachent sur eux-mêmes en crachant sur leur enfance. Ils sont à jamais souillés par la grisaille de leur pauvre moralité, de leur amère réalité, de leur sale conscience.
Les hommes, les vrais, seront trop vieux pour affronter la mort.
Elle les fera danser aussi, elle fera danser leur maturité, leur conscience et leur orgueil.
Ils danseront et l’enfant les regardera tourner jusqu’à la fin. Assis, sur le rebord du souvenir… Il ne leur tendra pas la main.

PLONGER en enfance, REVIVRE son enfance, voilà des mots plus doux, voilà pépé, les mots que j’ai choisi pour exprimer simplement la fin de ta vie.

Plaine, ma plaine!

2006-12-04T13:14:00.000Z

Soirée magique dans l’enceinte de l’église Saint Sauveur de Brignoles, grâce orthodoxe déployée par le descendant d’Yvan le Terrible. J’ai nommé le gigantesque Yvan Rebroff.
Récital époustouflant. Tout ouïe au premier rang, face à l’autel où chantait la force.
« Plaine, ma plaine », « Ah ! Si j’étais riche ! », « Nuits de Moscou », « Ave Maria », « Kalinka » etc.…
Présence d’un violoniste hors paire : Yoshi, qui fit éclore de ses cordes de petits oiseaux au chant paradisiaque ! Sans oublier la fameuse chorale du « Vent des collines » de Brignoles qui a ajouté à l’atmosphère enchanteresse de la soirée.
Yvan est souvent venu chanter devant nous, réduisant ainsi sa distance de quatre mètres à cinquante centimètres. Souvent, aussi, il se mit à déambuler dans la travée centrale pour contenter tous ses auditeurs.
Trois tenues différentes, une toque imposante et un manteau de la Russie profonde !
Sans oublier ses bottes de cosaque sur lesquelles étaient incrusté L’aigle impérial du Tsar de toutes les Russies.
A la fin du récital, Yvan nous a dédicacé trois photos.
Et puis, je lui ai demandé une faveur : « Pourriez vous poser votre main sur le ventre de la maman de la petite Flavia ? »
« Ah ! C’est une petite fille, vous êtes sûrs ? Alors – au moment de dédicacer – pour le petit Yvan…Euh…La petite Flavia… » Puis, il s’est approché, juste en se penchant en avant vers ta maman, tout en restant assis sur son banc ; il a soulevé sa chemise et, délicatement, il a posé sa main de géant sur toi, ma petite Flavia. Fasse qu’il t’ait fait partager de sa force, de sa puissance !
Alors qu’il faisait mine de t’écouter bouger, alors que tu ne bougeais pas encore, il dit : « applaudissements ! »
Lorsque nous eûmes tourné l’église, une ville médiévale, déserte, en proie à la nuit, s’offrait à nous.
Nous descendîmes un escalier que jadis, les pénitents devaient emprunter.
Puis nous sillonnâmes quelques ruelles et venelles avant que de regagner notre bercail varois.

Le voile de la mort

2006-12-01T21:16:00.001Z

Nous avons tous une image fixe du tableau familial.
Puis, au fur et à mesure que passent les années, passent aussi les couleurs.
La patine et la poussière viennent le noircir, jusqu’au jour où l’ombre noire s’y colle.
Puis deux, puis trois.
Toujours le même tableau, toujours le même cadre.Mais l’image se voile, c’est le voile de la mort.

Les vignes roussissent

2006-12-01T20:46:00.001Z

« Patience et longueur de temps font mieux que force ni que rage » nous enseigne le fabuliste, alors laissons faire le temps et comptons sur notre bonne étoile.
Là-haut, les vignes roussissent, l’air est vif et piquant, l’herbe humide se mêle aux senteurs de champignons, la haie est verte et feuillue, les poumons de la vie sont en marche, le sol n’attend plus que nos pas, l’air n’attend plus que nos rires, le vent n’attend plus que nos yeux.
Nous nous attendons mutuellement, jusqu’au jour où…

RESPONSABILITE

2006-12-01T13:13:00.000Z

Ineffable sensation, tombra…tombra pas, tralala !!!
La corde est raide et glacée. Qu’y a-t-il en dessous ?
Un matelas de roses moelleux à souhaits ou bien un tas de fumier noirâtre ?
Cette responsabilité, res pon sa bi li té, répondre de son habileté, être habilité à…
Quel ennui.
Il faut rendre des comptes, ne compter sur personne, tenir ses comptes de peur qu’ils ne galopent, brides abattues, vers la ruine.
La vie est-elle à ce prix ?
Comme ils seraient doux ces comptes, s’il s’écrivaient ainsi : « contes », faire des contes, conter, l’envol de la res pon sa bi li té, tout le poids et l’inquiétude…évanouis dans le jeu et la légèreté du « vivre », du livre.
On n’y songe guère, mais il s’agit bien d’un poids qui grave et grave, grave sur le corps et grave dans l’esprit, l’inquiétude.

RES : tout
POND : Poids, pondérable
BIL : bile, souci chronique

Dans la liste des mots à bannir, figurerait celui là.

Dove andiamo ?

2006-12-01T12:43:00.002Z

Tu mi stai scappando via
Le tue stramberie sono lusinghe
Io non ti posso accontentar
La tua salvezza non è plurale…

Et la lumière jaillira !

2006-12-01T08:54:00.000Z

J’suis un con, entier et indivisible ; orgueilleux peut-être, sincère, franc, loyal, droit, sûrement.
La lèche, connais pas.
J’ai pas la langue assez longue… Fidèle à moi même, cabochard.
Heureux les mangeurs d’air pur ! A moi la liberté ! Toute ma vie « j’écrirai ton nom ».
Les chaînes pour les ilotes, le zéphyr pour les frondeurs !
Avancer à visage découvert, je peux dormir du sommeil du juste, comme le chantait Jacquot : « Et la lumière jaillira ! »

L'étranger

2006-11-30T20:09:00.000Z

Le monstre nocturne a déployé ses forces, les longues nuits paisibles sont mortes, la fatigue engendre le mal.
Lorsque le monstre surgit, au milieu du sommeil, la nuit se tait et l’on entend les cris et les pleurs.
Puis le monstre s’évapore ainsi que les larmes.
Il s’en va, au loin, dans le noir éternel, ce n’est qu’un « au revoir », l’étranger est chez lui en moi.

Boniface !

2006-11-30T19:20:00.000Z

Réveil salvateur ! C’est un cauchemar traumatisant qui a accompagné mes dernières heures de sommeil. Il l’avait quittée et sortait à présent avec Rebecca. Le seul fait d’écrire ces mots me révulse, j’enrage, le meurtre m’anime !
La table est mise : Repas familial. Je ne suis pas présent. Les fiancés ne sont pas assis côte à côte. La blondine est en short et tee-shirt. Tout le monde bâfre et rit. J’arrive. Je me gare. Je gravis l’escalier qui conduit à la table et je l’entends, lui, dire qu’il allait épouser Rebecca. Je cherchai du regard l’ange affoli ; la promise baissait la tête, bachelette bégaude, tu consentais à cette union contre nature sans mot dire.
Le rouge de la pudeur envahissait ses joues mafflues, tandis que ce rustaud continuait son discours sur un ton paterne. Cet avorton blèche s’enhardissait au fur et à mesure.
Je ne pus endurer cette épreuve. Tes parents riaient.
La blondine quitta la table soudain, sans tristesse ni gaieté, emmurée dans son éternelle indifférence.
Je criais, je pleurais, je disais que ce n’était pas possible, qu’il fallait qu’il charme, une fois de plus, ce serpent ! Rebecca ne parlait toujours pas. Elle partit.
Il se leva pour l’aller embrasser… C’en était trop !
Mais le coup de grâce allait arriver : Rebecca revint revêtue de l’habit nuptial blanchissant tout sur son passage. La robe immaculée lui seyait à ravir.
Lorsqu’il la vit, le nabot se jeta sur la belle nicette et l’embrassa goulûment comme il soûlait embrasser sa promise auparavant.
Quel cauchemar !!! Et au lieu de me réveiller je m’enfermais dans cette réalité fictive.
Mon cœur était déchiré, broyé ; je n’avais plus assez de larmes, ma voix s’enrouait à force de cris, mes boyaux se tordaient de douleur à cette vue insoutenable !
Je réussis à parler à Rebecca, mon état ne l‘émut point.
- « Je peux te parler franchement comme je l’ai toujours fait ? »
- « Non, plus maintenant ».
Et ce sommeil qui ne voulait plus finir !!!
Quel supplice.
Elle riait, ses dents gélasines affichaient toute leur candeur. C’est au moment où ils allèrent sur l ‘herbe pour faire des photos qu'enfin je me réveillai, certainement recru et dépité.
Sa joliesse s’était envolée sur les lèvres de cet attrape minette. Boniface, tu riais un peu trop fort à mon goût. Il est certain que j’aurais accourci au plus tôt ton corps de farfadet si mon cauchemar eût continué. Un simple coup d’épée et on l’aurait vue rouler, ta tête hérissonne dont le rire gras résonnerait encore sur les pentes salébreuses conduisant aux thyrses d’où jamais l’on ne revient.

La femme .... vue par un jeune homme de dix-huit ans

2006-11-30T14:13:00.000Z

Une crinière sauvage flotte sur des épaules satin, les lèvres entrouvertes elle sourit, elle dort, elle jouit, elle mord.
Le corps baigné d’une chaleur caressante exhale un parfum de jasmin qui envahit sa couche.
Sa peau luit uniformément.
Des perles de sueur coulent en cascade au creux de ses reins brisés ; une à une elles glissent, elles s’unissent en un lac salé, endigué par une croupe ayant la fermeté du cuir, la douceur de la pêche.
Tels deux monts de Vénus, séparés par un fossé, elles semblent dorées à l’or fin, elles n’aspirent qu’à être croquées et pétries ; bien plus que des fesses, ce sont des fruits.
Deux fuseaux divinement galbés en sont l’harmonieux prolongement duveteux.
Une brise futile rafraîchit l’alcôve, au dehors, l’épaisseur d’une nuit moite distille une vapeur envoûtante ; elle frissonne soudain, le lac s’ébroue et déborde dans le fin sillon de sa taille ; la petite rigole se précipite alors sur les draps.
Elle s’est tournée avec la grâce d’une lionne, féline jusqu’au bout des ongles elle s’étire… Elle est magnifique.
Racée, elle rayonne de jeunesse.
Son cou de biche domine une poitrine généreuse, affolante.
Deux seins de marbre sculptés par un maître de l’amour ont le moelleux du velours et le teint des chaumes.
Surmontés de deux framboises onctueusement juteuses, ils sont froids comme l’hiver et paraissent implorer des paumes masculines brûlantes d’envies, chargées de désirs.
La chaleur s’est accrue, un nouveau lac est né, son nombril en est le lit ; une rivière de sueur, s’étant frayé son sentier entre les deux collines de chair, inonde peu à peu le centre de son corps, conquiert la tendresse de son ventre lisse comme la plaine. Le liquide salé, tel un étang, s’y installe.
Quelle joie ce petit ventre mince et chaud !
La sueur n’ira pas plus loin, une forêt tropicale borde l’étang, on y respire des senteurs florales, des effluves de plaisir.
Il est dangereux de s’y aventurer car des sables mouvants vous y engloutissent sans crier gare.
Mais, il est des fois dangers si forts, si bons, si suaves, qu’ils vous envoûtent en un coup de reins.
Le chant des sirènes, c’est si bon de s’y laisser prendre.
La nébuleuse des sens ne s’assouvit jamais.
Le corps de femme est un puits de plaisir, un volcan de désirs.
Combler leur soif, tel est notre privilège.
Nous sommes les chênes, elles sont le liège, unis jusqu’à que l’on nous déchire.

L'adieu

2006-11-27T22:01:00.000Z

Notre ami a repris sa place auprès de nous, paisiblement.
Comme devant, sa voix grave tonne à nos oreilles.
Quelques œillades profondes, un rire qui se trémousse, rien n’a changé, tout est retrouvé, le fleuve Léthée s’est tari, notre ami a resurgi.
Cassis nous a accueillis comme ses enfants, de chaudes journées où la mer est claire, suivies de tièdes soirées où les braisent s’attisent.
Qu’elles furent douces ces soirées ! Le brasier, une fois éteint, les cordes vibraient sous les doigts de l’artiste, les voix caressaient la nuit veloutée, les regards se gonflaient d’amour : le brasier n’était pas mort, il brûlait toujours.
Celui qui, à présent, aligne ces courbes bleues sur ce papier, écoute le vent mugir ses adieux, il a vu la pluie ensevelir les amoureux, il connaît le cri des cœurs qui saignent par les yeux.
En silence, il écrit, dans « cette chambre noire », le vague à l ‘âme l’inonde peu à peu.
La biche dort «dans cette chambre noire », elle «a fermé les verrous » du désespoir.
Le vent, dehors, sèche les pleurs de l’intérieur.
Le félin, lui, sommeille, la tête appuyée contre la vitre mouillée, bercé par son voyage, il s’éloigne…
Leur ventre se noue, leur gorge se serre, des spasmes engendrent le frisson, la vie c’est trop con !
Demain il fera beau, nous partirons tous les trois. Mon amour, toi, tu es là, nous brûlons du même bois, mais lorsque ma sœur sanglote, j’ai froid. Je voudrais pouvoir la réchauffer, lui rendre sa joie.
Bientôt, comme le disait Schopenhauer, nous lirons à nouveau le livre dans l’ordre établi, la page deux, puis la page trois, le désordre était parfait, pourquoi ne dure-t-il pas ?

L’adieu de la biche

Mon âme sombre dans la clarté de nos chimères
Un dernier signe de ta part, puis, « au revoir »
Lors, les wagons s’engouffrent dans les entrailles du pays
Un dernier souffle de mon cœur tandis que les flots de larmes saignent sur les pierres glacées par la rébellion du ciel.

2006-11-27T20:15:00.000Z

Déambuler dans une ville musée,
Panama, canne et le lin froissé,
Déambuler dans une ville rêvée,
Un sentiment d’immortalité,
Ruelles et venelles murmurent la bohème,
Places et fontaines.
Chamboler intra-muros,
Drapé d’un jeune printemps,
Cheminer.

Au revoir petit garçon...

2006-11-27T19:59:00.000Z

Tu t’es couché comme un gros chien, sur le flanc, l’œil ouvert mais vitré.
Je t’ai caressé, tu étais encore tout chaud.
Je t’ai appelé en ouvrant les volets : « Martin ! Martin !» Mais il n’y avait déjà plus de Martin, plus de « Hi ! Han !». Tu es parti te coucher dans ta maisonnette pour mourir tout seul.
Comme elles étaient douces tes longues oreilles ! Et ton galop dans l’enclos à la façon d’un poulain ! C’était trop beau…
Ton museau tout chaud, tes naseaux écumant après la folle course. Et toutes ces suppliques, toutes ces lamentations que l’on dit disgracieuses. Comme il me manque ce long sanglot saccadé et plaintif, ce poitrail qui se soulevait, la bouche ouverte, la tête en avant jusqu’à ce qu’il n’y ait plus rien à l’intérieur.
« C’est bien Martin, il est gentil Martin, il est beau Martin.» «Adieu Martin.» Tu laisses un gros trou à la mesure de ton immensité.
Trois semaines de tendresse, des projets tracés sur une quarantaine d’années et puis … l’équarisseur qui t’emporte. Tu étais beau, allongé de tout ton long, de toute ta masse, sur la terre battue.
Je n’ai pas voulu y croire tout de suite ; alors, je t’ai secoué, j’ai tâté ton gros ventre, je t’ai appelé une dernière fois « Martin ».
Trois semaines et déjà une si grande place dans ma vie, mon cœur élargi peine à reprendre sa taille d’avant.
Moi, je t’aurais aimé comme un compagnon, comme un p’tit garçon. On aurait partagé nos vies en ballades et en sorties ! Ma grosse carcasse, tu t’es endormi. Comme il était joli l’ami Martin ! Avec tes p’tits sabots et ton crottin, ton front touffu, ta grosse tête et tes yeux en biais, si malicieux.
C’est fou la place que tu a si vite conquise. Pourquoi t’es parti si tôt, Martin ? On avait tellement de choses à partager.
Au revoir mon beau zèbre. Adieu grandes oreilles. On aurait fait de sacrés copains tous les deux ! Moi qui n’en avais plus.
Réveille-moi si tu veux me raconter ce qui c’est passé. Pourquoi t’es mort ? Qu’est-ce que t’as mangé ? T’as pris froid ? Tu t’es angoissé ? Mon gros chien plein d’poils.
On a fait une belle petite ballade tous les deux, pas vrai ?!
Si tu savais comme je voulais t’aimer. Bonne nuit Martin et veuille bien me pardonner si, par négligence, c’est moi qui t’ai tué. Tout le monde est triste, même ceux qui ne te connaissaient pas. Faut dire que j’avais tellement parlé de toi !
Au revoir, petit bonhomme.
Tu vas nous manquer, comme un petit garçon qui n’aura pu grandir.
«C’est bien Martin, gentil Martin, il est beau Martin.»
Mon p’tit bonhomme, mon innocence animale, ma tendresse rebelle.
Un gros bébé si loin des brutalités, des mesquineries, des trahisons, des fourberies, des préoccupations humaines. Tout plein de poils, tout plein d’amour sage et pur.
L’âne Martin s’en est allé ! Quel regret, quels souvenirs, pourtant si bref mais si intenses !
La vue, le toucher, l’odeur, les bruits !
Ta grosse tête appuyée contre le carreau de la porte fenêtre de la cuisine pendant que je corrigeais, et le jeu ! Ce jeu du poulain tout gauche et craintif, ta bouche-main et tes dents que l’on craignait.
Adieu mon Marin, tu me manques, je t’aimais, tu sais ; un fils, un copain, un complice, mort avant que d’avoir pu nous apprécier.
Au paradis des ânes, y’a du foin et de l’amour ?
Réponds-moi vite… A bientôt dans nos rêves, pauvre petit garçon.

Saints d'Orient et d' Occident

2006-11-27T12:20:00.000Z

Poverello, tu vis dans l’instant, dans l’amour pur, dans la quête de la simplicité, de l’humilité.
Dépouillé de toute ambition, tu vis le bonheur d’être en vie ; éternel béat des joies du monde, tu vas parmi les gens sains.
Siddhârta, oh prince des sens ! Frère d’âme tu petit pauvre, la sensualité de l’Orient te colle à la peau, l’amour et le bien te guident ; la suavité et le désir te précèdent ; pour tous deux tout n’est que poussière.
Poverello, ta poussière est cristalline.
Siddhârta, ta poussière est le sable brûlant.
Vos idéaux sont si proches, vos mondes si ressemblants.
Le premier est un agneau, le second est un félin incandescent.
Se voir ravir, se sentir bondir de l’Occident rigoureux à l’Orient voluptueux.
Je vous aime tous deux, Saint François le, le gueux joyeux ; Bouddha le feu amoureux.
L’extase vous ravit, Marthe et Marie réunies, en lévitation ou en pérégrination je vous accompagne au jour le jour sur cette terre de paradis.

Isabeau

2006-11-26T22:48:00.000Z

Isabeau,
Chienne farouche que traquent les hommes,
Tu t’enfuis à travers champs sous un ciel d’automne,
Tes cheveux sont sales Isabeau, couverts de boue et de sueur,
Tu galopes à travers trèfles et feuilles,
Isabeau, tes seins bondissent outre chemise,
Sous la rosée glacée tes beaux seins se roidissent,
Ton souffle est court, belle Isabeau.
Cherche un refuge pour tes pieds écorchés,
Les hommes jurent, les hommes crachent, sur leurs chevaux ils se rapprochent.
Couche-toi là, douce victime,
Dans ce lit de violettes tu t’endors,
La chamade bat dans ton cœur,
Le tocsin ébranle la petite lueur,
Tes seins sont las Isabeau, tes seins de miel que soulève ton cœur,
Ils sont là ; leurs chevaux t’encerclent, ils piétinent ton tombeau.
Tu es libre ma belle,
Tu t’enfouis à travers champs sous un ciel d’automne,
Dors mon Isabeau, je t’aimerai et sous le trèfle et sous la feuille.

La belle Maure

2006-11-26T22:04:00.000Z

Sa chevelure juvénile s’effarouche
La brume mordille ses épaules nues
Le frisson se lit sur sa bouche
La cambrure offerte elle fend les nues.
Les vagues caressent ses courbes brunes
Le vent consume ses yeux café
Le rire se lit sur ses lèvres prune
Le cœur brûlant elle rejoint les fées.
A travers nuées sa grâce s’élance
L’astre du jour embrasse la belle Maure
Le bonheur se lit sur la pourpre qui danse
L’âme mourante elle offre son corps.

2006-11-26T21:21:00.002Z

C’est entre le grave et le pathétique, juste à côté de la nuit.
Une nuit sans étoiles, sans lueurs opalescentes, sans espoir de ne jamais les revoir.
Un puits de pierres nocturnes renferme tous leurs songes.
L’eau vaporeuse n’a pas de reflets, elle est calme et triste.
Ces âmes froides se sont abîmées ici, juste à côté de la nuit, au fond, sans lueurs, de ce puits sans échos.

Ma rencontre avec Fanny Ardant

2006-11-22T20:29:00.016Z

L'huilier de l'aube

2006-11-18T10:25:00.000Z

L’huiler de l’aube s’épanche sur les eaux

Les noces seront sereines et solennelles

Ses lourdes larmes épousent les flots

L’onde se pare de calme et de lumière

Le matin est né, il sourit à sa mère...

L'hiver en la nuit

2006-11-18T10:14:00.000Z

Le jaune s’en va, puis l’orangé,
sur les feuilles le jour s’incline,
plus de force, plus de sève.
L’automne se bat de toutes ses couleurs.
Sans vigueur, sans lueurs s’éteignent ses ardeurs.
Par delà les carreaux glacés, c’est le Grand Hiver
qui gèle le coeur d’une fin d’automne.
Depuis le printemps elle l’espère.
Il est là, ce géant qu’elle attend.
L’Hiver prend la nuit.
La nuit froide aux étoiles dressées
pointe son ombre face au grand corps gelé.
Ils s’étreignent sans manteaux ni lumière.
Le froid, les glacières, les glaçons, les congères ;
Ils s’aiment en une coulée de neige…
Il vient en flocons au sein des ténèbres lunaires.
C’est l’amour de la nuit et du Grand Hiver.
Transis de silence, engourdis de glace crépusculaire,
c’est l’amour de la nuit et du Grand Hiver.

Les arbres sont roux

2006-11-18T09:45:00.000Z

Visages de cierges, corps de marbre, cœurs d’argile,
Couchés dans le coton moelleux vous dormez.
Votre amour rayonne au cœur de l’hiver.
Ceints de bois lustré, boucles brunes et fils d’or,
Vestiges du printemps meurtri, jamais ne s’enneigeront.
Figées dans la glace claire, vos âmes demeurent.
Les arbres sont roux, le ciel pleure sur vous ses larmes de cristal.
La passion brûle vos cercueils, vos larmes d’amour se fondent en un poème de tendresse.
Si les torrents de vos vies se sont tus, les chaînes de l’ombre vous enlacent.
Les fiancés de la nuit ont scellé leur promesse.

Les sangs mêlés

2006-11-17T18:24:00.000Z

Une main volatile séduit le fruit vespéral

Leur union chauffe les sangs mêlés

Un bouquet de douceur inonde le souffle virginal

Les floralies parfument le cuir salé

Artigues

2006-11-17T18:07:00.000Z

Quand tu promènes derrière Artigues tu traverses des champs de thym en fleur, du mauve aussi puissant que les lavandes,les chênes
d’en bas sont tout petits et tout tordus, on dirait des petits vieux aux mains noueuses,ils te regardent passer et semblent te dire:
« - T’as vu le papet, y tient le coup pardi !
-Tu vois ces bancaù sous la mousse? Couillon, ils se sont pas montés tous seuls !
-les racines, mon beau ça s’enfonce dans la terre et ça te fait faire des choses estraordinaires.
-Toujours vert le pépé ! Approche... tu vois ces feuilles, regarde les biens, c’est toute ma vie qui est écrite dessus
-Tu les entends mes rameaux? Y chantent aussi bien que mes collègues les rigaù. »

Autant de chênes, autant d’histoires, si tu les écoutais tous ces grands-pères, il faudrait te lever matin pour arriver jusqu’ aux Bellons avant les brousses. Cette ferme, c’est presque un hameau, tu quittes le chemin, tu prends un sentier,sur ta gauche à trois cents mètres c’est un oratoire espécial que tu vas trouver, dans la niche, pas de vierge, ni de saint,juste deux santons peints à l’ancienne : un chasseur et son chien.
C’est qu’ ici, c’est le domaine de chasse des Bellons, les lapins de garenne, les lièvres, les faisans , les cailles, tu les rencontres comme à 1a ville tu croises un chien ou un chat. Quand tu reviens sur tes pas à nouveau sur le chemin tu con tinues jusqu’au domaine Pillaud, encore une réserve de chasse, au mitan de cette campagne c’est la bergerie Pillaud, ouvre tes narines c’est les moutons pardi qui te chatouillent le nez ! Après les Pillaud, c’est les Vernes, encore une bergerie, en haut vit le vieux Gracques, le Berger des Vernes, avec son fils, sa belle fille et leur niston ; en plus des moutons, y ‘à la ferme: des oies, des poules, un cochon, enfin la ferme quoi ! Avec sa basse cour, ses canards, son poulailler et tout le saint Frusquin; quand tu continues ta route, tu tombes sur la Bérarde, la plus grosse ferme du pays, en plus du reste, là-bas ils ont les chevaux, les ânes, les chèvres et même des vaches!

C’est chez eux qu’on va chercher le lait ; ça fait une trotte, mais qu’est -ce qui faut faire!
La garrigue c’est pas la ville, coquin de sort! Quand tu arrives à Longagne, tu quittes Artigues pour entrer à Rians, et Rians c’est déjà plus un village, mais c’est pas encore la ville. A Longagne c’est un chevrier qui habite là avec sa femme, son fils et son troupeau.
A Rians, tu as un vallon qu’on appelle «Beau Mort » va savoir?
D’un bord tu vas à Pourrières, en traversant le vallon aux cent virages, c’est pas un chemin, c’est un serpentin encaissé entre deux montagnes, on y voit jamais le soleil. D’un autre bord c’est la plaine aux couleurs de la Provence, les maïs, les blés, les melons, les courges,
la terre brune fraîchement retournée, les sillons réguliers, les champs d’oliviers et les vignes qui inondent les terrains de leurs ceps qui ont souffert, de leurs grappes violettes
ou verdâtres, avec les sarments à peine taillés qui s’entassent en fagots couleur de miel sur le bord des sentiers.
Plus haut vers la montagne de Lure, c’est Manosque ; les vergers de Manosque, des champs de pommiers à perte de vue.
Ah ! J’allais oublier, mèfi ! Dans nos coins c’est rempli de sangliers, si t’es un bon chasseur, à toi le gibier, avec tous les agachons dans les arbres ou bien, posté derrière les buissons ou les taillis, tu auras de quoi te planquer, si t’es pas chasseur, malheureux ! Ne promène pas sans ton bâton, de temps à autre fais du bruit, frappe les fourrés on sait jamais si une laie a les couillons à l’envers et qu’elle te charge la bestiasse, eh bè, tè, adieu!
Alors, il te plaît mon pays?
Si t‘es un veinard, tu pourras même croiser des renards aux reflets roux argents, ça à la démarche du loup et la gueule du chat, crois moi c’est une merveille!
Dis, je t’ai parlé du coucou ? Si tu l’entends, remue les quatre sous que tu as en poche, il apporte la fortune. Allez, viens, je t’attends, marche, en suivant le parler des oiseaux tu y arriveras les yeux fermés dans ma campagne.

Notre fruit

2006-11-17T18:04:00.000Z

Sous mes doigts d’argile

Ton échine fébrile tressaute

Sur tes seins graciles

Ma bouche agile grignote

Sur mon poignard érectile

Tes lèvres latines sanglotent

La ballade des pendus

2006-11-17T17:49:00.000Z

Frères humains qui après nous vivez N'ayez les coeurs contre nous endurciz,Car, ce pitié de nous pauvres avez,Dieu en aura plus tost de vous merciz.Vous nous voyez ci, attachés cinq, sixQuant de la chair, que trop avons nourrie,Elle est piéca devorée et pourrie,Et nous les os, devenons cendre et pouldre.De nostre mal personne ne s'en rie:Mais priez Dieu que tous nous veuille absouldre!
Se frères vous clamons, pas n'en devezAvoir desdain, quoy que fusmes occizPar justice. Toutefois, vous savezQue tous hommes n'ont pas le sens rassiz;Excusez nous, puis que sommes transsis,Envers le filz de la Vierge Marie,Que sa grâce ne soit pour nous tarie,Nous préservant de l'infernale fouldreNous sommes mors, ame ne nous harie;Mais priez Dieu que tous nous vueille absouldre!
La pluye nous a débuez et lavez,Et le soleil desséchez et noirciz:Pies, corbeaulx nous ont les yeulx cavezEt arraché la barbe et les sourciz.Jamais nul temps nous ne sommes assis;Puis ca, puis là, comme le vent varie,A son plaisir sans cesser nous charie,Plus becquetez d'oiseaulx que dez à couldre.Ne soyez donc de nostre confrarie;Mais priez Dieu que tous nous vueille absouldre!
Prince Jhésus, qui sur tous a maistrie,Garde qu'Enfer n'ait de nous seigneurie:A luy n'avons que faire ne que souldre.Hommes, icy n'a point de mocquerie;Mais priez Dieu que tous nous vueille absouldre!

François Villon

Frères humains,
A écouter chanté par Reggiani, un texte universel qui devient un chant de grâce, une prière bien plus païenne qu'il n'y paraît d'où l'humanisme transpire autant que souffrent ces pendus-ci.
Un parallèle subtil, pour qui voudrait déchiffrer les arcanes thématiques, avec la chanson de Raphaël : " Caravane "...

La rosée de l'été

2006-11-17T17:42:00.000Z

Elle est belle comme le jour,
Il est frais comme l’amour,
Ne piétinez pas la rosée de l’été,
Sur ces papillons folâtres qui s’aiment en liberté.
Sais-tu que l’amour est comme les blés ?
Gorgé de soleil, il s’épanouit,
Une fois fauché, il se gonfle de chaleur,
Comme le bon pain sorti du four il prend de l’ampleur.
Ecoute sa croûte qui craque…
Respire sa mie qui exhale le parfum mœlleux de la chair tremblante,
La passion se vit au delà du feu de paille,
Lorsque les blés se consument au cœur de l’été,
Si tu sais les préserver, les blés couvrent ta tête en hiver,
Les toits de chaumes protègent ton foyer,
Aussi faut-il l’empêcher de brûler.
N’attisez pas les flammes de la rancœur,
Taisez vous et écoutez …

Portrait de jeune homme par Sandro Botticelli

2006-11-17T17:28:00.000Z

L'austérité de la figure représentée autorise à penser que le jeune homme en question pourrait être un des " pleurants ", qui, sous le gouvernement intégriste de Savonarole, à Florence (1494-1498), passaient de maison en maison afin de faire pleurer les gens sur leurs péchés, et de les pousser à brûler leurs biens sur les bûchers de vanité (Botticelli aurait, d'ailleurs, brûlé plusieurs toiles mythologiques lascives).
D'autres critiques proposent l' analyse suivante: La perfection de la beauté juvénile telle qu'on la concevait en Italie au XV ° siècle . Le regard du jeune homme de Botticelli est empli d'une fougue toute latine !
Pour ma part, ce portrait me captive dans sa justesse, dans sa vérité, presque dérangeant il rayonne d'évidence et de beauté.

La maison

2006-11-17T17:00:00.000Z

Un bébé pleure au rez-de-chaussée, la cage d’escalier résonne de ses larmes, il fait noir.
A chaque palier, un foyer qui ronronne, un couple en pyjama, en robe de chambre, un téléviseur éclaire la pièce ou bien une douce lumière le remplace, projetant son jour sur un livre de chevet.
Les pages se tournent lentement, il fait bon, un fauteuil ou bien un lit moelleux entretiennent la quiétude.
L’interrupteur du hall d’entrée est actionné, la lumière s’impose le temps que la minuterie remplisse son office, le bébé s’est calmé, on entend vaguement de brefs sanglots, puis … plus rien.
« Dors, mon bébé, papa et maman sont là, en pyjama, en robe de chambre, le téléviseur bourdonne, le canapé est confortable et le tapis est chaud comme le nid où tu grandis ».
Le noir a repris possession de l’escalier, les marches luisent dans la pénombre ; nous sommes tous voisins, chacun chez soi « home sweet home », intimité, sécurité, chaleur, famille, tendresse; dehors l’air est vif et piquant, le bruit agresse les tympans.

La rentrée 1997

2006-11-17T12:13:00.000Z

Jeudi 4 septembre 1997

Rentrée scolaire au collège Vieux Port à Marseille

Les sixièmes sont rentrés ce matin, les étiquettes étaient encore accrochées aux cartables, les baskets faisaient leurs premiers pas, les petits CM2 ouvraient de grands yeux, les redoublants bombaient le torse et faisaient leur loi.
L’après-midi fut consacrée à la réunion parents-enfants-professeurs-vie scolaire-directeurs.
Que la pauvreté fait mal au genre humain, tous ces gens-là la portaient comme inscrite sur leur front, elle, cette tare qui s’accompagne de ses acolytes : bêtise, ignorance et indigence. Nous sommes loin de Saint François D’assise …Jabba existe, je l’ai rencontré sous la forme d’une mère de famille dégoulinante de graisse malade, au souffle court, à la démarche boiteuse. La pauvre femme avait des cheveux sans couleur tirés en une méchante queue de poireaux, ses dents étaient rares, son corps était énorme, éléphantesque, ses chevilles étaient bandés de gaze mal enroulée, ses pieds, enchâssés dans de minuscules savates, trouaient le bitume.
Elle nous dit qu’elle n’avait pas pu se libérer plus tôt car elle travaille dans « la restauration », sa bonhomie simpliste et son sourire nous font oublier son apparence, elle s’éloigne vers l’endroit que nous venons de lui indiquer, sans grâce ni élégance, c’est la pauvreté qui écrase le sol là-bas.
Les mamma défilent enrubannées dans leur boubou chatoyant, c’est l’Afrique qui marche, le Kenya devant, le Maghreb derrière. De belles personnes, des mal lavés, des mal rasés, des mal vêtus, des mal être.
Une maman est entrée avec un balai à la main dont la brosse est emballée dans un sac plastique. La cour de récréation s’est métamorphosée en gigantesque Cour des miracles, Victor Hugo n’est pas mort, les Misérables non plus.
Pourquoi tant d’humilité dans leur regard ? Pourquoi tant de soumission, tant d’abnégation et de vénération pour ces professeurs, pour ces savants qui détiennent la richesse de l’esprit mais peut-être pas celle du cœur ?

Aujourd'hui Rebecca m'a offert un parfum

2006-11-16T21:55:00.000Z

Aujourd’hui Rebecca m’a offert un parfum, c’est la Saint-Valentin . Bel Ami, c’est ainsi qu’il se nomme.
Je n’ai pas encore lu le récit de Maupassant mais ce que je puis dire sur ce parfum, c’est qu’au bout de huit, voire dix inhalations de fragrances plus ou moins fades, plus ou moins ternes, le poivre de Bel Ami a charmé mes narines.
Il n’a rien à voir avec l’odeur de pisse de Fahrenheit ou bien encore avec le fumet de soupe au potiron s’exhalant de Dune, un nom bien exotique pour des légumes qui poussent dans nos potagers.
Angel, Vétiver, Lalique se détachaient du lot alcoolisé des pastels communs mais, les épices de Bel Ami font de ce parfum quelque chose d’envoûtant, de fort, de musqué, de viril et pourtant, il recèle un soupçon de sensualité charnelle, un rien de féminin, une odeur de rendez-vous, une saveur de poitrine en sueur au beau milieu de l’amour, un dessin de nus enlacés qui s’empoignent par la chevelure, la tête rejetée en arrière, les yeux mourants, les seins durcis frôlant le grand mât des voyages lointains.
Bel Ami, c’est l’Orient -Express qui chavire le cœur des amants dans les compartiments capitonnés de rouge et d’or, c’est une mangue et une goyave écrasées sous l’assise charnelle d’une femme que l’on déguste au dessert, renversée sur la coupe de fruits, qui mêle aux saveurs tropicales le jus acide de sa source d’amour.
Enfin, Bel Ami, c’est un long voile, au vent offert, imprimé de toutes ces scènes, embaumé de toutes ces senteurs.
Aujourd’hui Rebecca m’a offert un parfum, c’est la Saint-Valentin.

Embuscade à Saint-Benoît

2006-11-16T21:46:00.000Z

Noircie par le crayon du soir, la montagne s’alourdit, les arbres s’étirent dans le ciel sans lueur, les racines s’endorment dans la terre brune, les troncs se décorsettent pour s’habiller de nuit, les feuilles s’abandonnent à la caresse du vent.
Nous marchons déjà depuis la tombée du soleil, Filou nous guide dans la pénombre des bois, ses pattes s’enfoncent mollement dans le tapis feuillu, alors que nos pas écrasent le peuple noctambule des sous-bois.
Soudain, ses yeux verts se tournent vers nous et luisent ardemment, la queue en point d’interrogation, il se met aussitôt dans la posture du chien d ‘arrêt.
Silence de deuil, le sentier est jonché de branches enchevêtrées, Filou a flairé l’embuscade ; encore un coup des brigands de Saint-Benoît, la vieille se poste à la lisière d’un bois et son mari, de sa voix d’apocalypse, fait pleuvoir glands et branchages sur les pauvres hères de notre espèce.
Comme nous connaissons leur stratagème, nous quittons le sentier et courrons nous enfouir dans le bois ; nous contournons la vieille et allons nous abriter sous un rocher voûté.
A peine à l’abri, retentit la voix de Calzato, le ciel se déchire, tremblement de ramée, pluie de projectiles végétaux ; nous sommes sauvés mais Filou a l’air inquiet, les oreilles dressées, il guette.
Son inquiétude est justifiée, la vieille patrouille dans le bois accompagnée de Zoulou, la bestiole hurlante.
Cela fait déjà trois jours que nous sommes sans nouvelles de Youri, nous pensons qu’il s’est infiltré au sein des brigands pour déjouer leurs viles embuscades.

2006-11-16T21:11:00.000Z

Ballade sur les sentiers de l’enfance, je me vois en papa, le p’tit bout me tenant la main, de l’autre côté la main de maman.
J’ai déjà vécu ici, c’est sûr, je connais cet endroit, c’est l’enfance imaginaire, verte, où les prés sont tendres et humides, parsemés d’arbres fruitiers : châtaigniers, marronniers, noisetiers,
amandiers… Soudain un chemin de traverse où les herbes chevelues sont coiffées par la pluie, un chemin tordu, escarpé, qui coule vers la rivière ; en contrebas, nous voilà assis sur un rocher moussu.
Des siècles de légendes inondent ce lieu, les eaux sont torrentielles, elles lavent les pierres et les rochers comme une chatte lave ses petits.
Je m’imagine, moi, son père, et lui, le p’tit bonhomme en culottes courtes de la pub d’Herta …
« Ne passons pas à côtés des choses simples ».
Un p’tit moulin à eau fait de lamelles de bois et d’un bouchon de liège coincé entre deux rochers… Vivement ce temps là …
Youri s’ébat follement dans les prés mamelonnés, de temps à autre il se vautre dans les crottes de chèvres et dans le crottin de cheval …
C’est un paysan de chien qui ne passe pas à côté des choses simples.
La fatigue se fait sentir, notre haleine est courte, nos jambes sont molles, il est temps de rentrer… Ne pas continuer.
Elle a une irrésistible envie de s’offrir dans la nature, là où chante une rivière. Mais je n’étais pas sur son nuage. Le mien était enfantin, mes songes étaient chastes et purs, les siens étaient mouillés comme les fougères.
Nous voici à présent au pied de l’église, au dessus des murettes, par delà un escalier en pierres. La visite du cimetière ne fut pas uniquement un songe du passé, quelques âmes du temps présent reposent aussi au milieu du marbre gris. Un camposanto di villaggio colla gente morta in guerra, tante date del 1944, 1942, 1943 … e poi, un giovane morto quest’anno colla moto incisa sul marmo nero : « Aqui Domini ».
Lorsque nous eûmes fini notre déjeuné, nous étions bien pansus et notre palais nous remercia de l’avoir si grandement délecté.
Une après-midi des plus originales, le plus voluptueux des paysages : le château de Crau.
Des siècles pierreux dominent un vallon enchanté où serpentent des ruisseaux, où s’alanguissent les eaux stagnantes ; l’herbe est drue ; au pied des châtaigniers, d’innombrables hérissons s’endorment, ce sont les bogues o gusci delle castagne, rousses comme ma barbe, qui annoncent l’automne et son cortège de fauves et d’ocres.
Quelques corbeaux coassent dans le fond du vallon pour nous rappeler que l’automne c’est aussi une chemise de trappeur et un pantalon de velours.
Au cœur de cette allégresse, nous nous enfonçâmes dans le lit du val puis, nous choisîmes pour couche le pied d’un châtaigner que je déblayai prestement. Au dessus de nos regards, la ramée, large et feuillue, nous abritait des averses mutines.
C’était la cabane que les amoureux habitent le temps d’un baiser, le temps d’un éclair, lorsqu’ils se serrent fort pour adoucir le tonnerre. Nous nous aimâmes au milieu des fauvettes, il faisait frais, la nature nous sourit.

Epithaphe pour tonton

2006-11-16T19:58:00.000Z

« Tu t’en vas joyeux sur les chemins de pierres », un brin d’herbes au coin des lèvres et, Sylvain, dieu romain des champs et des forêts, tu étais heureux.
On cherche souvent des choses bien compliquées pour avoir le bonheur ; alors que, « ce petit chemin qui sent la noisette », ce brin de romarin, cette brindille de farigoule, cette petite lavande à mâchonner sous le ciel bleu du midi, c’est déjà beaucoup, c’est essentiel, cela définit tout simplement l’histoire d’un homme bon, généreux, jovial, le cœur sur la main et la main italienne, prête à jouer toutes les variations : de l’andante à l’allegro, du piano au fortissimo, du lento au prestissimo.
Tu aimais bien les chercher les sanguins mais… « Gare », si en cherchant un peu trop on venait à te trouver, toi : sanguin comme pas deux, volcan bouillonnant de vie, tonitruant d’ardeur. Un volcan oui, mais recouvert de fleurs, de tout ce qu’il y a de plus doux, de plus tendre, de plus pur.
Dans un rire, en l’espace d’un regard on devinait l’homme entier que tu as toujours été ; sincère, franc, ( peut - être trop, même, parfois ), engagé, militant de l’amour, troubadour de la fraternité et de justice entre les hommes.
Tes idées, tu savais les faire connaître et « la révolution sonnait en ton cratère ».
« Ouvriers, paysans nous sommes, le grand parti des travailleurs, la terre n’appartient qu’aux hommes, l’oisif ira loger ailleurs… »
Ces paroles, parmi tant d’autres, n’étaient pas pour toi que des chansons, mais bien plus : des vérités à défendre, des pensées à répandre.
Que l’on te connaisse depuis toujours ou depuis peu, tu n’as laissé personne indifférent, on se souviendra de toi comme d’un personnage de roman, une figure de Giono, de Pagnol, un gars du midi, un soleil dans notre vie.

Nous t’aimons autant que tu as su nous aimer.
A bientôt, dormi in pace.

2006-11-16T19:49:00.000Z

LA VIEILLE

Jadis en éveil

Ses prunelles fleurent le ciel

Lors elles sommeillent

Mouchées sont ses chandelles

Une bouchée de néant, un verre de vent

Céleste est le chemin nonante

La vieille s’endort, son monde est blanc

L'enfant clé

2006-11-16T09:17:00.000Z

Tout d’abord il y eut ces odeurs, les odeurs apportées par des centaines d’élèves plus ou moins noirs, plus ou moins propres, plus ou moins parfumés qui franchissaient, en grappes de muscat, la grille du portail d’entrée. Des odeurs de peaux, musquées, fortes, en sueur ; des odeurs de vêtements remplis de vieux relents, imbibés de la transpiration de la veille, des vêtements mal séchés qui respirent le vomi, les pieds et les œufs ; des odeurs de coquetteries, exhalées par les toisons brunes et frisées, d’où les shampooings bon marché et les lotions en tous genres, vous empoignent les narines. Des odeurs exhalées par les peaux parfumées depuis peu ; des odeurs fétides s’échappant des bouches occupées à échanger leur haleine.
Ensuite, il y eut cet enfant, ce petit sixième à la cantine : L’enfant clé.
Il portait autour de son cou, en guise de pendentif, accroché à une méchante ficelle, une clé grisâtre, toute simple et pourtant riche de sens …
L’enfant clé est un rayon de soleil, il est tout petit, tout frisé et son sourire est un poème.
Cette clé le fait grandir trop vite, cette clé annonce sa solitude.
Personne ne viendra l’accueillir sur le seuil de sa porte.
Pas de maman, les bras ouverts.
Pas de chocolat fumant sur la table de la cuisine, mais des bus, des cars et la télé qui s’allume.
L’enfant clé rentre du boulot comme rentrerait son père s’il était seul.